Ось. Вивчу фортеп'янну партію. А хтось мусить саксофон.. А ударні - ну то вже optional.
І буде в нас вдома фортеп'яно, і буде саксофон, і буде в нас джаз
Ось. Вивчу фортеп'янну партію. А хтось мусить саксофон.. А ударні - ну то вже optional.
І буде в нас вдома фортеп'яно, і буде саксофон, і буде в нас джаз
Цвістиме вишня і між хмаросягів
— Мар’ян Довганик (@MaryankoD) April 17, 2014
І ось, цвістиме вишня серед хмаросягів і цієї весни. Їй можна побути юною. Щороку, хоч і ненадовго.
Латинське Середньовіччя. Все доганяє мене, все потрохи, вже на п'яти наступає.. Вже ось-ось.
Здається, уже наздогнало і вже тут. І вже чекає, щоби мені нарешті розкритися.
Ще з далекого.. хм.. 2010? великий шмат життя. Коли ж оце дозрів до нього.
Ще трохи з недавнього:
Хіба слова коли-небудь
Поклич-но їх, вони як
На всякий випадок згодяться
І понад те снуватимуть ще мить
Ще довго затуманюватимуть
Ще довго не даватимуть йти
Захочуть всі, усі, котрі
На твій папір, у твій рядок
Знайти там місце,
припасуватись один до одного
У гурті.
(17 серпня)
Ніч над Карпатами темно-крилатими
Шовками тихо зліта.
Серце залюблене, в мріях загублене,
Жде чогось, кличе й пита:
Чому, коли заснули сині гори,
Якось не до сну мені?
Чому, коли на небі срібні зорі,
Мрію в тишині нічній?
А між синіх гір в сяйві срібних зір
Бродить любов моя.
Тому, коли заснули сині гори,
Не заснем ні ти, ні я.
Залишся зі мною, Господи, бо Ти – життя моє, і без Тебе гасне вогонь в моєму серці.
Вогонь прийшов і спалив усе сум'яття, і просвітив темряву. Чи буде ще цей вогонь?
О, цей привабливий аскетизм - погорджувати світом, з усією його фальшивістю, з усією його попсовістю, заради чогось щирого і справжнього, глибокого і нетлінного.
Коли оце останній раз купував каву в Києві? Ще певно весною далекого 2019-ого..
Оця пінка, що залишається на днищі.. ні, краще заварена в турці домашня кавуся..
Каштани падають і гучно розбиваються. Цвіт липи ще з літа висить, і може ще пробуде до глибокої осені.
Світ старий загубився в минулому, а світ новий ще не квапиться настати.
Залишки старого світу на моєму Твіттері.
О, той самий старий світ, про який оце недавно писав
Старий світ помер у пандемію.
— Мар’ян Довганик (@MaryankoD) August 20, 2022
Я думав знайти його у місцях, де він міг би ще ховатися. Але не було його там.
Його не закатрупила війна, він помер ще до неї.
А зараз що? Тривога і непевність. Нікому ні до кого немає діла.
Людина людини сторониться. Запавутинені. Ховаються у своїх мушлях.
Тривога..
За тобою
— Мар’ян Довганик (@MaryankoD) April 18, 2014
через роки
йду,
не вагаючись.
Якщо ти —
проводи,
я —
тролейбус.
(з Рождественського)
Cantate Deo canticum eius, glorificate nomen sanctum eius!
Історія, що буде натхненням на все життя.
Мовчазна.
З коментарями, звісно. Такими своєрідними, що розділили людей на добрих і черствих. Але ж є ті, хто знає усю правду!
Історія, що вчить відваги, делікатності, покори, мужності.
Справді, чудо, яке сталося.
Чи буде ще чудо?
Cantate Deo canticum eius, glorificate nomen sanctum eius!
Яка сильна кінцівка.
Вчинок. Безглуздий, наперекір усім, відважний, імпульсивний...
Але далі? Що за ним? Спочатку радісні обличчя, а потім сумні. Бо що буде далі?
Класика, яка показує ситуацію: "не все так однозначно".
Фільм про людей, які роблять помилки, потім намагаються їх виправити. Хочуть слухати голосу свого серця, але не завжди вчасно йому піддаються.
Побути знову дітьми..
Із сьогоднішньої проповіді: Один доторк може змінити ваше життя.
Справді, дотик може мати силу будівну або руйнівну. Це одна з тих мов любові, дуже делікатних.
Сьогодні отець Микола просто поставив руку на моє плече, і цей дотик вже торкнув серця, і стало дуже добре на душі. Якщо вміти торкатися, можна змінювати людей.
А можуть бути дотики грубі, зухвалі і нахабні.
"Нехай чуда стаються в твоєму житті. І нехай ти будеш чудом для інших", - сьогодні багато гарних слів.
Сьогодні, у тій темності дощу і туману, на Майдані була літургія при свічках, хоча, здавалося б, ранок був. А було ніби вечір.
Хотіло співатися мінор. І був мінор. Навіть не тільки на акафісних антифонах, а навіть там, де була звичайна ектенія: щось наша октава звучала мінорно. Чи може не була то октава, а якийсь майже дисонанс. Мінор був там, де ми його зовсім не очікували.
А ще "Достойно" на 5-ий глас самогласний. Хотілося продовжити вчорашню нашу вечірню.
І було ще трохи грецького співу. "Грецького". Бо було трохи квінти, де наш баритон вже не хотів мінору, але боявся брати другий.
Мінор продовжився вулицями Києва. Йшли собі поволі під дощем, говорили про всяке, про життя.
Хрещатик вже такий звичний став, і ті всі вулички побіля нього. Холодний, самотній, мокрий, порожній. Але вже мій.
"Ті, що сіють у сльозах, пожнуть у радості"
Сьогоднішній п'ятий голос, такий глибокий і мінорний, якраз рік як в Зарваниці минулого року звучав на всю околицю і на Хресну дорогу..
Усамітнитися в гущавині холодного, мокрого, самотнього лісу, сховатися у темряві там, де навіть не долітає світло з третього поверха. Зануритися в розмову з Ним.
Бракує запахів тут, у нас. І скажете: Добре ж. Ну, але ж спогади і ностальгія.. Так і згадаю ці своєрідні запахи із Змартвихвстанців у Кракові, чи ці аромати із Оломоуца.
Чи навіть отой такий академічний запах коридорів у Львівському університеті.. Хех
Сьогодні було так особливо на літургії. І може то вогонь отой, і такий незвичний яскравий сон, що з'явився ще до півночі, коли зазвичай сни ще не з'являються..
Згадався Берлін:
Залишся зі мною, Господи, бо мені необхідна Твоя присутність, щоб мені не забувати про Тебе. Ти знаєш, по слабкості моїй я можу залишити Тебе.
Залишся зі мною, Господи, бо я слабкий, і мені потрібна Твоя сила, щоб не впасти.
Залишся зі мною, Господи, бо Ти – життя моє, і без Тебе гасне вогонь в моєму серці.
...
Залишся зі мною, Господи, бо хоч моя душа і бідна, але я хочу, щоб вона стала місцем розради для Тебе, колискою любові.
Залишся зі мною, Господи, тому що, коли стає пізно і день схиляється до вечора, коли проходить життя, а смерть, суд і вічність наближаються, я потребую Тебе, щоб Ти оновив мої сили, щоб я не зупинявся на шляху. День вже вечоріє, наближається смерть, і я боюся темряви, боюся спокус, брак віри, боюся хреста і скорботи ... О, мій Ісусе, Ти так потрібен мені в цій ночі вигнання!
Залишся зі мною в цій ночі, Ісусе, бо у всьому моєму житті з його небезпеками я потребую Тебе. Зроби так, Господи, щоб я впізнав Тебе, як Тебе впізнали Твої учні в ламанні хліба, щоб Святе Причастя було моїм Світлом, що розсіює тьму, Силою, що підтримує мене, і єдиною Радістю мого серця
...
Сьогодні було так особливо, ніби я став знову малим Мар'янком, якого бабця веде до церкви, і я чемно стою і слухаю.
Шукати дику квітку...
Може не випещену домашнім сонцем, підлиту дбайливо господарям - господарям для себе.
Ні, дика квітка - інакша. Вона справжня і щира, цвіте для Бога, не для людей
А як же музика?
Як бути, коли вона не може звучати, бо отець-лектор говорить,
а я не хочу її визвучувати. Хочу, щоби це вона звучала.
Тоді поезія.
Лише гортанню. І тільки подумки. І думка вже звучатиме,
допоки музика не зможу знову зазвучати.
"Те, про що просить молитва, здобуває піст, а осягає милосердя"
Почув це в квітні на одній із недільних проповідей у Мельниці. Проповіді ті були глибокі і вдумливі, у час Великого Посту закликали до покаяння на тлі загальної війни.
Спочатку просимо в молитві. Щиро і безпосередньо. А піст і діла милосердя підкріплюють нашу молитву.
Діла милосердя.. Що можуть бути зовсім різні.
"Просіть і дасться вам"
а ще
"Над замислом убогого ви хочете сміятись, проте Господь - його притулок."
Вогонь серця..
Що годує тебе, їсти майже не хочеться. Що ситить тебе
Вогонь серця..
Що допомагає тобі заснути. І супроводжує тебе у сні, поки не прокинешся
і чекаєш, поки прокинеться він.
Вогонь серця..
Вчора був такий сильний.
Вогонь серця..
Де ти був усі ці роки?
Вогонь серця..
Що дозволяє бачити обличчя людей під їхніми масками.
Вогонь серця..
Чи буде ще
Провалився в сон. Здавалося, на мить. А мить тривала та десь з хвилин 40.
Різький запах сосни, вологий ліс, що зверху виглядає значно краще, ніж усередині, і португальська мова по відеозв'язку із месенджера.
Прокинула, проснула мене гармонія лісу. Десь кликала
Була фраза отця Єроніма вкінці проповіді. Гарно закарбувалася спочатку, а потім якось.. вилетіла.
Якась така розсородженість.
Погода впала на дно атмосферного тиску. луКАВА кава стигне ще.
Рятує хіба джаз
P. S. Фраза отця Єроніма - Будьте в покорі, дорогі браття, щоби не помилитися.
Цей гарний день, перший по вівторкові, перший по 13-ім. Перший день Нового року.
Господу Богу пісню грайте, прославляйте Його святе Ім'я.
відлунюється в серці
Cantate Deo canticum eius, glorificate nomen sanctum eius.
Зла паморока спустилася на землю. Якась така густа і молочна, але якась недобра.
А може не зла, може то спокій прийшов. Може хмари вже відійшли геть.
І паморока розвіється, і вийде місяць.
Місяць-красень
Таке собі освічене середньовіччя від Андруховича:
Юрцьо Дрогобич, на прізвисько теж Котермак,
поночі крався v вежу, з якої все видко, —
сходи рипіли, тремтіла над оком зоря.
Все, що ти можеш, — пізнати невидимий рух
війн і чуми, і вогненних коліс
на темному атласі ночі.
Все, що ти годен, — здійматись у вежу,
папі писати цидулу про недорід
і розмовляти латиною там,
де від тебе чекають самопожертви.
Пахло щурами. З вежі виднівся космос.
Юрцьо, ректор Болонського etcetera,
бачив у небі всілякі країни світу.
Все, що ти бачиш, — хіба що хвіст
від комети, яка розцвіла
над чернечими снами Європи.
Все, що ти видиш, — хіба що качан,
дірка від бублика, слід чумацької валки,
що споконвіку мандрує в нікуди
з пахучих вогнем україн.
Спурхнули нетопирі. Юрцьо побачив
на небі Дрогобич: залатаний мертвими мур,
два костели, дзвіниця і церква св. Юра.
Все, що ти здатен, — закрити при цьому очі.
Згусла в сорочці рана, дірка понура,
всмоктує в тебе таємні пророцтва ночі.
Все, що ти знаєш, — калач, переламаний навпіл,
не зліпиш докупи. Дні твої, наче вода.
Небо запнулося чорним. Дописуєш папі:
сього року, здається, знову рушить орда…
Багато ще в Андруховича є чогось подібного. Цікаво так.. Багато поетів-неокласиків, наприклад, захоплюються античністю. Вже то так старомодно - захоплюватися античністю. А оцей потяг до фестивалю, бурлеску, до бароко, зрештою, але бароко - то таке ніби ще продовження Середньовіччя, його візія з погляду нашого, сучасного.
І тут, о, тут потрібна латина.
"Бо як прийду, боюся, що не знайду вас такими, як хочу", - з сьогоднішнього апостола.
Стосунки апостола Павла і спільнот, які він породив, на відстані. Цікава ця переписка. Жива і життєва, але водночас одвічна і священна.
*
Люди часто прикриваються "логікою". Може просто не вчили логіки..
Прикриваються, бо умовиводи, аргументи - це часто лише завіса, за якою ховаються справжні людські опінії, бажання, проблеми.
Уживають "розум", але розум цей зіпсутий, не чистий, який хотів скритикувати Кант (іронія), не чистий, як у філософів Нового Часу. Розум цей corrupted. Це той сліпець - поводир сліпців. Непросвітлений світлом, що є вище над розум, ясністю, більшою за всяке розуміння.
А вкінці пожинають плоди своєї темряви. І все з власної волі.
«Це найсвятіше, солодке і гідне ім’я надзвичайно личить такій святій, солодкій і гідній діві. Бо “Марія” означає “гірке море”, “зоря морів”, “осяйна” чи “просвітниця”. Марія також означає “пані”. Марія — гірке море для демонів; для чоловіків Вона — зоря морів; для ангелів — осяйна; для всіх створінь — Пані».
Щоби не віддатись на розтерзання згубним думкам, і дощ не слухати більше, який навіює якусь недоречну тугу, просто поринути в чистоту гармонії Палестрини, Джованні Артузі, Жоскена Депре і Якоба Обрехта..
І знову дощавий ранок.
Антонич:
В морях з шафіру плюхкають краплини,
хлюпочуть срібні краплі в сріблі рік,
і гребінь вітру чеше їх відвік,
і сонце п’ють, мов овочі калини.
В цілунках тих ростуть дрібні цятини
у білопері хмари, літа лік;
підносять вгору свій вогнистий бік,
геть утікають від землі долини.
Та вітер вдарить в їх легкі вітрила,
та млу зморозить білогриву в воду,
на землю їх ваги вертає сила.
Нам годі побороть свою природу,
бунт вічно палить, вічно ломим крила
і знов спадаєм на землі колоду.
Напевно Антонич не пив стільки кави, як ми нинішні. Як було йому у повсякчас дощавому Львові у такі важкі ранки.. Шукав розради у красі дощу, у тому, як він починав би його день.
Ще до кінця горнятка кави пометушуся, а тоді до праці. Хоч вафель вже катма.
Колись може, як видаватиму збірку своїх оповідок, 2 з котрих уже є, а решта лише в думках і на чернетках, то вже моя Passarim не буде "Маленькою пташкою", але "Птасьою"..
І може ще текст той зміню так, щоби було ще печальніше і трагічніше.
А може залишу, як є
З Андруховичового "Казкаря":
а я повім коханій так:
ти — достеменна як сльоза
найтонша лагідна лоза
ти — океан для корабля
розкішна маревна земля
ти — і колиска і труна
найчарівливіша струна
в тобі живе моя луна
моя небесна борозна
я — просто пісенька твоя
моє світило золоте
холодний і бездарний я
коли без тебе все не те
і світ як плід у нас надвоє
аж ми ласуємо обоє
Такий дощовий ранок.. Дощовий і дощавий. Не буває поганої погоди, просто треба під кожну підібрати відповідну музику.
Або відповідне хокку:
Дощ надворі йде.
Жінка у самотині
дивиться в вікно.
Еномото, 1660-1707
Лектор оповідає.
Зараз ніби буде сутеніти. Так, здається, пройшло багато часу.
Але озираєшся до вікна - сонце ще високо.
Кава якась несмачна, і горнятко несмачне.
Енергії трішки, тільки поки триває післясмак.
Юнацький максималізм vs юнацьке зухвальство. За юності не думаєш, що здобуваєш собі долю на подальше життя. Так, як би за молодості не дбав за своє утримання на старості. За юності мусиш дбати за чистоту свого серця, а покора і смирення тобі допомагають уникати зухвалості, що колись відгукнеться. через років 5-10-15. Як у фільмі Clockwork orange. Колись приходить відплата. Раніше чи пізніше, але вона приходить.
Юнацький вік - то вік найбільшої святості, безкорисливої, щирої, вірної. Поки ще не обростаєш "житейською мудрістю", можеш вірити безкорисливо, кохати безпосередньо, надіятися безапеляційно.
Отак два метри намагаються переспівати Біллі Холідей. Ну, по-своєму, вони цікаві. Вони, звісно, мелодійніші і м'ягші. Але ж Біллі Холідей.. Легенда!
Легенда зі сумною долею. Талант, що став для неї слабким місцем. Бридкий світ її зжер молодою.
Бридкий світе, кого ти в нас ще вкрав. Кого ти в мене ще вкрав...
Подумав, що попса ніколи не підготує тебе до серйозних викликів, до випробувань, життя десь на місії. Тільки класика, тільки глибоке пережиття сильних історій зі справжнім катарсисом навчать тебе, приготують тебе, хоча б твій розум, принаймні твоє серце. Якщо ніякі історії не навчать тебе практичному служінні, то принаймні клясика розширять твій розум, і серце (!, як на суботніх реколекціях) до життя на місії.
At last old memories, rather than my will, drew me back to Gateshead Hall—to Bessie who had once been kind to me...
зі старого доброго фільму, з часів, коли світ ще не стояв догори дригом.